Por que tinha que ser a minha? Há tantos corpos inúteis vagando nessa terra, corações de pedra, almas penadas; por que quem mata pai e mãe, quem atira filhos pela janela, tem mais direito a respirar do que minha filha?

Se deus quis protegê-la de alguma coisa, era só me dizer, eu mesmo o ajudaria. Se me perguntassem: quer ver sua filha sofrendo? Claro que não. Ao vê-la dolorida ou torturada, eu tiraria sua vida com minhas mãos.

Essa é a questão, não vejo uma única razão.

Ainda não me foi explicado; não havia sofrimento, dor, nada... O que existe enfim, além da terra, que seja melhor ou maior do que ser tão amada.

Por que, meu deus, a minha pequenina; tão querida, tão esperada; se há justiça além da vida, que pelo menos ela tenha sido abençoada; que dance entre deuses e anjos; que eu não a tenha perdido pro nada.